Я знал – уже ты можешь без меня,
однако, упиваясь, бредил
    твоим вниманием,
             храня
                       мечту.
Писал и был душою светел.

И что напел однажды мне прибой,
      и то, что было связано с тобой,
            и даже, что вдали тогда заметил, -
всё оставлял тебе скупым стихом своим.
Да ... видимо, он тонок и раним,
и неразборчив в этом тусклом свете.

Его легко затмят огни слепящих фар
и дымом дорогих сигар
          отравлен будет он,
когда со всех сторон
чужие лица и чужие звуки …

Пока ещё сентябрь,
      пока разлуки
            свинцово-фиолетовых тонов не плещется
                    и не ревёт пучина.
Пока что ненавязчива причина
                      нетрезвых многоточий,
и слог, на вдохновение охочий,
твердит о звёздном неожиданном родстве …

… А я скольжу неспешно по траве …
и наблюдаю, как игра заката
скрывает в прожитых остатках дня
всё, что недоговорено, но свято,
то, с чем УЖЕ ТЫ МОЖЕШЬ БЕЗ МЕНЯ …