Построчно огербаренные ландыши
души в густорубиновом поту
тернистой немоты... Провинциалыши!
Плевочками словечек на лету,

на что вам жизнь? Звончея от несмелости,
теряетесь, запутывая след.
А мне бы - перворосной вашей светлости.
Но оцифрован сорный ваш расцвет.

               ______