Оторваться от липких критериев нормы-нормальности-мыльности...
выдрать с корнем прогнившим, как зуб (слишком ноющий), ревности-слёзности...
утонуть в слишком вязких  сплетениях радости-вермута-злости-дебильности...
наш диагноз - "жива". И ведь без осложнений, без ропотности и без косности
на конце языка… Онеметь что ль, хотя б на мгновенье… оглохнуть от ярости…
всё равно, как немые, стучим, отрешенно,  по «клавам» засаленным, треснувшим…
всё равно позабыли давно, что такое писать на конверте пять строчек адреса
и неделями ждать пару строк новостей… быть счастливо-нежданно-воскреснувшим
от чужого тепла на страничке тетрадно-линовано-клеточно-маленькой,
от чужого «привет» ослепительно-сине-коряво-отчетливо-ясного…
от чьего-то «отлично-прилично-на личном-наличном-прекрасно-нормальненько»…
быть нормальным  ведь не патология… говорю, будто врач, непонятно, несвязно…

дело рук утопающих-тонущих-вянущих-плачущих-режущих-гибнущих
вечно пудрящих что-то-кому-то-зачем-то-когда-то причинами…
я даю тебе круг бело-красный. Тебе пригодится. Когда-то и ты меня выручишь,
бросив мне мой же круг, что украшен по кругу зажимами
или, может, нужнее дарить пару слов ничего-от-других-не-добившимся:
«мне везет» повторяю, как абра-кодабра-волшебную-формулу-радости…

или лучше дарю две подушки из перьев измученно-сонно-слежавшихся-сбившихся,
мы из них себе сделаем крылья. Не ангелы, правда,  но нам с тобой хватит и малости…