Заселён, засорён и затерян
на задворках времён и миров
квадратеющий окнами терем
оболонских домов-близнецов.

Как в строю, нумерованы двери.
Заходи! Ведь не просто знаком.
Я живу под числом тридцать девять
и за модным английским замком.

Позвони чуть подольше - услышу
и, в радушии, дверь распахну.
Будем пробовать спелые вишни,
вспоминая весну, как войну.

«Хочешь чаю?» «Спасибо, пожалуй!» -
разговор наш не будет мудрён.
Ощутим мимолётную жалость
к замерцавшим осколкам корон...

Перекинемся в «дурня» и в руки
снова ляжет мне чёрный король...
Но уже не рогибнет от скуки
та любовь, перешедшая в боль.

Сядет солнце, смеясь, в полуметре.
И стакан будет выпит до дна.
Вспыхнет свет. Станут в нас так заметны
одиночество и седина.