Дождь с самого утра... До горизонта — дождь...

Сплошной, как пелена холодного тумана.

И, будто не ко мне, звонка дверного дрожь:

И точно — никого. И дивно, что не странно...

Нe странно сознавать, как из небытия,

Где маета тревог — бесплотною химерой,

Что силуэт в окне — не мой, что я — не я….

И лишь ладони жжёт от вёсел на галерах.

Но даже тело, жест — уже почти фантом,

Когда душа в дожде другим владеет зреньем

Так, словно сожалеть устала о былом

И вся растворена в ненастье предосеннем.

...Беда иль благодать — побыть сквозным,
                                                                     иным,
Не помня ни обид, ни споров окаянных,

Нe ждать и не желать
                                     под этим  проливным,

Размывшим горизонт, как берег океана...