Поэт – болезнь, но ты здоровое начало.
Не детский коклюш и не взрослый дифтерит.
Морская травка. Нож осоки. Писк мочала.
А по ночам благоразумный  аппетит.

Всё хорошо. Теплы загадочные строки.
Чуть-чуть абстрактны. Как ликующий народ.
Из подсознания летят твои уроки
в мой нездоровый стихотворный аппарат.

И я бодрюсь, пытаясь вытащить оттуда
не свой, а твой предельно чистый инструмент.
Ты – золотая с царских столиков – посуда.
Не помню, кто ты… Помню истины момент!