Город меняет день, как скарабей, за самкой скользя... Я все еще здесь - нигде - мне все еще так нельзя... Снег, этот чистый снег, падает - стало быть, утро, А в городе злой узбек путает нетто и брутто. Я выхожу во двор, я заспанный, полупьяный, Сосед говорит: «Разговор к тебе», неровно, почти что прямо Стоит: «Дай два рубля», похмел - это мотор прогресса, Сквозь два матюка есть бля для веса, это для веса... Даю, он уходит. Что? Дальше-то что? Я опять в нирване. Если канаву назвать мечтой, то это пускай не с вами... Будет. Этот снег с утра мне не дает покоя, Он какой-то странный, может быть просто ветер Сдирает со стен заплаканные обои И нет ничего кроме снега на свете... Я видел тебя вчера, такую мою, Я видел тебя, и ты смотрела в мои стихи, Мне страшно признаться, но я, как обычно, пью, Но в этот раз боюсь показаться бухим... В городе снег. Стоп. Шаурма. Я не могу пройти, я просто хочу есть. Это такая жизнь, это, увы, зима, Здесь...
|