Зачем вы здесь, донна Анна, продаете свои домашние акварели, созидаете мир по кирпичикам, атомам, не зная других частиц. И как написала Вирджиния Вульф в моем любимом романе о женщинах, до июньских ид нет удачи невестам и женихам.

Достаю из подушки лебяжий пух и нежностью мир заснежен, все пределы очерчены, вас, донна Анна, здесь птицы склюют, как огарок зеленой свечи. И как написала Вирджиния Вульф в моем любимом романе о бабочках с мыльной тенью, все наши благие намеренья станут чернильным пятном без фонем.

Зачем вы здесь, донна Анна, пишете лилиям, боль обретает плоть, ловишь душу – теряешь всё и немного сверх. И как написала ты в ненаписанном мной романе, конечно мы будем вместе в раю танцевать фокстрот,

Иначе зачем облекаю тебя в эти пряные завитушки, ты знаешь о море, о чайках, воздушных потоках, вовне уходит накопленный нами с тобой общий холод и мы засыпаем, рядясь в белотканный песок.