А всё вокруг – родильный сад
И мыза смерти.
Подмётных писем листопад –
Читайте, верьте!
   
Что всё летит, и всё стоит,
И всё заносит.
Ни сталактит, ни сталагмит
Тебя не спросят,
   
Куда уехал этот цирк
Земли и неба,
От страха в коем праотцы
Свершали требы.
   
В котором ветрено и зло    
И грош уюта.
В котором до смерти везло –
Какого шута?