Догмой, контрой ли, – как ни верти, – окован.
Роковой или роковой: обе – швах.
Ты влюблен безрассудно и подростково…
Утро дернув, мобильный трещит по швам.

Наша кроха – эпоха – отнюдь не стерва.
Даже жаль ее: всем на земле – своя…
Это правда: «Тебя бы вот в эти стены!», –
Нет, застенки, изюминки, бытия.

Чтобы понял. До вгибов извилин понял,
Каково мне. Поэзия – ни при чем.
В старом парке понуро гуляют пони
И старушки плюются через плечо.

Перегаром кабацким отравлен воздух.
Скольких ангелов надо спасть рот в рот?
Ни война, ни весна, ни луна, ни звезды –
Ничего эту улицу не берет!

У Христа – у еврея и у поэта –
Сил хватило на черный и белый свет.
Ходят с третьим размером Далилы, Светы…
Я – худая, как остов: ведь я – поэт.

Ну, зачем тебе это, скажи на милость?
Сам не знаешь, в какую стучишься дверь.
В старом парке никто не проходит мимо.
Если хочешь проверить, – поди, проверь.

В певчем горле – простудой или блевотой
Набухает наш мир. Проглотив, молчу.
Ангел болен все той же ангиной… Вот как?
Пролечись и погибни.
Привет врачу.
                                                     29 ноября