Мне внушают легко, как плюют с окна,
Что мне кушать, с кем спать, от чего лечиться;
Очи старой березы, смигнув со сна,
Зеленеют упрямо, как у волчицы.

Мне внушают, что модно… Адам, Христос,
Че Гевара и Будда – в асфальт залиты;
Вид сортира под соусом белых роз
Впечатляет не меньше «Мадонны Литта».

Инсталляции – там, где стоял Престол…
«Пушкин – фишка, а Лермонтов нам – до фени!»
Старый рокер молчит, как посмертный столп
И плывет в никуда голова Орфея.

Лыком шитые сплетни: возня, Чечня…
Мне внушают, какими должны быть чувства.
Призрак Сталина… Дохлый оскал коня.
«Крупным планом и ниже» – как верх искусства.

– Может, выпьем?
– Не те, браток, времена!
Сто веков, как Есенин лежит в могиле…
Водка больше не лечит… Рычит страна
И сидит на порнухе, как пес на сене.

Лампа силы теряет – за ваттом ватт.
В небе праведно-густо летят снежинки…
Коль виновен, – так значит «не виноват!»
Подсудимый, на выход! Тащи пожитки!

Слава Богу, остались еще: тоска,
Вера, Весть и под горлом – комочек ямбов;
И на шее озябшей – твоя рука;
И старинный, исконный, родной ноябрь…
                                              18 ноября 2008 г.