1. Экскурсия
Твой Бог – не мой, однако – и мой тоже.
Асфальта хрип, словно озноб по коже.
И деликатность – колкая, словно запонка…
Смешной вопрос – я ждала его –
«Вы замужем?»
Восток и Запад сходятся не на ринге;
Базар торгует с дохлым апломбом рынка.
Тоска – тупая, славянская, Достоевская…
Как будто бы что-то решается этим «Если бы»!
Церковным маслом плачут резные клены.
Вскрывают небо скальпелем самолета.
Страна, как баба, миру творит истерику…
На дне бокала – гетевская растерянность.
Народ – родные, словно рогожки, лица.
«Нет-нет, я не пишу стихов на английском!»
У стен собора – мусор. Могу гордиться я!
«I will survive», – ведь выжить – почти традиция.
Священный смысл древнего и простого.
Слегка шатаясь, племя бредет Христово…
«Вы только рады – only a glad – не счастливы?»
Дурак! На русском, мать нас, мы – соучастники.
Полжизни пересекается словом «кроме».
Вино – исконный символ Господней крови…
Одними губами – десять раз кряду – «Отче наш!»…
Словарь любви – в пробелах, как у заочницы.
«Закат Европы» ласточкой провожаю…
Гляди, не бойся! Видишь, я не чужая?
У нас обычай: птиц отпускать на таинство…
И «that is all», что небу от нас останется.
25 октября 2008 г.
2. «О Боже!»
Брусчатки звон, мотивы Глинки,
Две липы в изголовье Липок
И серые, в заботах, люди…
Пол-яблока на древнем блюде.
Кровь вперемежку со слезами.
Мечты…
На выдержку экзамен.
Тупая пытка первой Музы…
До боли обнаженный мусор.
Благая Весть из ниоткуда…
В глазах – первостепенность чуда.
Гортанная латынь молитвы…
Две липы в изголовье Липок.
Общеславянский выкрик: «Боже!»
Майдан распят и в гроб положен…
И тихое, почти без кожи,
Твое мне в душу:
«O, my God!..»
27 октября 2008 г.
3. Искушение
«Где за тебя молиться,
В костеле или в мечети,
Девочка-переросток
В стиле «I will survive»?»
Всходят и сходят лица.
Плоть ангелов топчут черти.
Все в этом мире – просто:
Взятое отдавай.
«Сколько лье до вокзала
Спасаться – темно и сладко –
Бегством от света нимба
Над твоей головой?»
Я ему не сказала.
Не сказала – и ладно.
Так же, как я, ранимы
Библия и сувой.
«Где за тебя молиться?
В соборе или на Лысой
Ваше горе? Опасно –
Всем, кто в тебя влюблен…»
Всем – это значит, листьям.
Октябрьским мертвым листьям…
Мессам во имя Спаса…
«Знаю». – ответил он.
27 октября 2008 г.
4. Влага
Древний купол.
Молодая рана.
Театр кукол –
Города и страны.
«Не сегодня.
Может, в Воскресение!»
Сплетня-сводня
Парит по-осеннему.
Тают нити…
Тканая брусчатка.
«Позвоните!
Дождь у нас – на счастье!»
Не сегодня.
Нынче – негде деться нам…
День-наводчик
С хитрой миной детскою.
Свято. Тихо.
Вечные поминки.
Робкий вихрь
Ротовой заминки.
Не сегодня:
Слишком наши – сумерки.
Мир-негодник
В дождь играет судьбами.
Древний город.
Юная икона.
В сердце голом –
Дикий нерв покоя.
Не сегодня:
В Рим ведут пути огня…
Губы…
Годы…
Господи, прости меня!
26 октября 2008 г., в одном из киевских кафе
5. Чувство времени
Ну, да. Мне мало лет. А что?
Играют дети в шапито.
Мечты линяют, словно бренд.
Да, есть. У меня есть «бой-френд».
«Моя – твоя – не понимай».
Христом распятым выжжен май.
Из Библии пророс Коран…
Одни часы – на десять стран.
Но стрелки разные… К семи
Ты прилетишь домой, пойми!
На все осталось полчаса…
Молчу.
Считаю пояса.
27 октября 2008 г.
6. Колыбельная миру
Все в этом мире, – как прежде:
Немного тупой надежды,
Чуть больше – веры и правды,
По горло – самоуправия.
Все в этом мире, – как раньше.
Медом сочатся раны.
И в парке гуляют дети…
Принцесса сидит в карете.
Все в этом мире – исконно:
Слова, жернова, иконы…
И даже на Дон Кихота
Достало циничного хохота.
Все в этом мире – извечно:
По капле стареют свечи…
И мне ничего не светит...
Пытаюсь забыть сном.
27 октября 2008 г.
7. К своим
В.К.
Только двое: земля и небо, –
Как умеем, так и летаем.
Ты простишь мне Фому, Будду,
Заратуштру et cetera…
Ты простишь мне мои нервы,
Ты простишь мне мои стаи;
Лет так эдак… Я тоже буду
Бабой-яблоней со двора.
Только трое: еще ребенок.
Для поэзии – мало места.
Как умеем, так и рожаем
Космос – крохотный, с кулачок...
Ты прощаешь меня с пеленок;
Я всегда – не твоя невеста;
Не ругай меня, ну, пожалуйста,
И не спрашивай ни о чем!
Только четверо: голос Родины, –
Тает утро аквамариново…
Ты прощаешь.… Но ждут выси…
Все дороги уходят в Рим;
Я сама не своя вроде:
Никуда я не эмигрирую!
Разжигаю костры из писем…
Подношу к волосам…
Горим…
30 октября 2008 г.
|
