Роса кровит на иконе.
У трав обглоданы корни.
И спорят: кто здесь исконней?
Где судьи? И чем накормят?

Давно разобраны метлы.
И – ради понта  – молитвы.
Слезятся ветром и медом
За день осипшие липы.

Формат убогих фантазий
Похож на цикл пародий.
Пьянчуги бредят в экстазе
О вечной «Мадонне в гроте».

А мы – нам негде приткнуться –
С дедовским нашим «ей-Богу!»
Ты – Папа Римский.
Я – нунций:
Крести меня на дорогу!

В сей мир – несчастнее цирка, –
Усевшийся между кресел.
Медь звонких твоих энциклик
Жжет грудь, как нательный крестик.

И колокол, словно рана…
Ушли в бессмертие кони.
Над нами восходят травы…

Цветет роса на иконе.
                        23 октября 2008 г.