Всего три дерева от сада
Осталось у пяти домов.
Ушла манящая прохлада
Из наших каверзных умов.

Гора не сохранила лика:
Клочком в расселине – трава,
И тень – земле равновелика,
На коей встали дерева.

Но по ночам, при свете лунном,
Из белых нитей свет вия,
Волшба, творимая июнем,
Исходит пеньем соловья –

На островке, сама с собою,
Как в микрофон со многих сцен…
И жизнь, творимая волшбою,
Дрожа, звенит меж серых стен.