Тебе бы зрение моё, отважный джипер
(смеётесь, боги разных ведомств? Ну и ржите!),
а мне - твоё: в нём сколько градусов мороза?
Я всё равно не различаю лица шлюх.
Я как умел летать по трассам хуже вепря -
так и остался при своей словесной лепре,
и пахнет май не столь сиренью, сколь курьёзом
как мир и труд при тех же самых минус двух.

Жилось, как с мамонтом спалось... До переезда
не обнаруживалась ни в каких реестрах
лазейка в космос из ристалища рок-бардов -
готовых к бою, но почти всегда бухих.
А тут гляжу - ты обходиться стал без пива,
и даже шнапс не провоцирует позыва
залезть под заднее сиденье, как под парту,
и типа гнать сквозь норы цапель да бобрих.

Младенцам Спарты бракоделы в плотном смоге
опционально поприделывали ноги -
как будто знали, что потомкам станет тошно
от низкопольности медлительных такси
и что газку давать ребята будут сами,
не инсценируя молитв, не роясь в спаме...
Что называется - укройся макинтошем,
пиши стихи и впредь от армии коси.

Вот так и смешивают йогурт и касторку.
О чём базар? Тебе бард-рок теперь - постольку...
О вероятности конфузов и аварий
ни у кого нет мысли, хоть под триста вжарь.
Типун им в жизнь мою - свинарник и клоповню,
но вместо минус двух иль трёх твоих - не помню -
мои зрачки к твоим глазницам не приварят:
несправедлив твой Иеговушка. А жаль.