И снова синим пламенем горит
Рабочий день. Поддавшись вязкой лени,
Я изучаю уличный санскрит…
Щекочет ветер ласково колени
И стелет утро выцветшую бязь
На город, что раскинулся бесстыдно…
Окраин расшифровываю вязь,
А текста кое-где почти не видно.
Читаю увлекательный роман
Фривольного старинного бульвара,
И вьётся, как цепочка-талисман,
Серебряная нитка тротуара.
Бреду себе куда-то наобум,
Вбирая городского шума мантры.
Прочту ль по тонким линиям судьбу,
Как по руке читают хироманты?
Вот пролегла неровная строка,
Где каждый столб мне чьё-то имя шепчет.
Развязка этой улицы близка,
Что выпадет – не важно: чёт иль нечет…
Ночь эпилог напишет на стекле.
Я до утра оставлю за порогом
Причудливую клинопись аллей
И старого вокзала иероглиф…