…И на каждом прочтении
   красной гвоздикой
           ты, как донор,
стихам моим жизнь продлевала.
                        Разве этого мало?
           Песочные люди
уходили по стоку ножа
                                 в ящик неба,
словно в ящик стола.
    Разве это не дико:
           насыщать тёплой кровью
                      надуманный гонор
  и на блюде нести
трепыхание сердца
                             безразличным,
                    и слышать,
       как те, кто уходит,
          тихо шепчут сквозь слёзы
о мёртвых гвоздиках,
               пересёкших
                       холодную стрелку
                                            ножа?