Это было до первой боли,
До сжигания первой книги,
До цикадного треска лампы
Над развёрнутой картой мира.

Это было ещё до вскрика,
До предсмертного хрипа птицы,
Что подстрелена от безделья
Молчаливым хмельным подростком.

Это было до громыханий
Барабанов над полем брани,
До усталости междометий
На окраинах чувства жизни.

Это было в прошедшем веке.
Нет, скорее, намного раньше,
До Шекспира, до Леонардо,
До потопа, а значит, вечно.

Это то, что сильнее злости,
Что скрепляет вороньи гнёзда,
Чем окончатся все войны.
Сам придумай тому названье.

Можешь это назвать Любовью
Или Жизнью, а можешь Светом.
Я не знаю ответ, - у Бога
Нет числа именам и ликам.