Я не искал ни грез, ни забытья.
И канул год. И минули другие.
Нагие ветки, инеем блестя,
Пронизывают воздух. Не впервые
Я не искал ни грез, ни забытья.
И обретая — отвернувшись, прятал
С отъявленною лихостью, спустя
Какой-то год, минувший многократно.
Не уходил, не рвался напролом,
А сам себя ни в чем не убеждая
Спокойно брел. Скрывался за углом.
На остановке поджидал трамвая.
А то, что ветер душу холодил
И зримо гнал газетные лохмотья,
И то, что колченог и косорыл
Толкался дождь, и тыкался дремотно
Дворами проходными, неуклюж —
Так это ведь такое время года.
Которого по счету... Столько луж...
Тягуче, заунывнее фагота
Тянулось это время... Ничего.
Прошло и так. Прошло само собою.
А то, что так и не обрел покоя —
Ну, а когда я обретал его?