Фарфор Серебряного века –
Так хрупок, так прозрачен он.
Что вдохновенье человека? –
Звон. Но какой! Волшебный звон.
Кому в мансардах разогретых
Стихи на блюдцах остужать
И в губы белые поэтов
Еще при жизни целовать?
Кому под легкие креманки
Стелить дворянские мечты?
И на голодном полустанке
Сжигать тетрадные листы?
Секли подарками «максимы»
Не из фарфора – из свинца.
На время век прощался с Крымом,
Но нет у времени конца.
В трущобах русского Белграда,
Харбина, Лондона, Афин
Меняли царские награды
На хлеб для восковых графинь,
Стрелялись, вспарывали вены,
Все отдавали без стыда,
Но томик Пушкина бесценный
Не продавали никогда.
А здесь, в дымах своих сиреней,
В бараках дальних лагерей
Мы умирали от ранений,
Сражаясь с Родиной своей...
Фарфор Серебряного века
Хрустел под тяжестью сапог
И с каждой юбилейной вехой
Все глубже уходил в песок.
Что поколенью Интернета
До поколенья серебра?
Все непременно канет в Лету:
Стихи, фарфор, et cetera.
Любому веку - свой Иуда,
Любой идее - свой Прокруст.
В эпоху разовой посуды
Любимый звук – не звон, а хруст.
Фарфор Серебряного века,
Прости, охрип весёлый горн.
Стихают звуки саундтрека,
Но не кончается попкорн.
Смакует новости бомонда
Свобод не знавшая страна,
И на обломках генофонда
Никто не пишет имена.