Поминальных цветов возлагая букет,
Пью за май сорок пятого года.
И за тех пацанов, что в четырнадцать лет
Оказались "врагами народа".

Пара мятных драже... Неужели напьюсь?
Открываю заветную флягу.
Я сегодня уже ничего не боюсь,
Ни молвы, ни ГБ, ни ГУЛАГа.

Два стакана подряд, но последний глоток
Вылью наземь: - Сырая, согрей-ка
Непутевых ребят, что брели на восток,
Остарбайтеров бывшего Рейха!

Пересылки, бараки, возня лагерей,
Полицейских контролей дубины...
А мальчишки хотели вернуться скорей
На родную свою Украину.

Мимо брошенных хат, наугад, по прямой,
Шли, не зная, что ждет их "заочный"...
Кто из них виноват, что дорога домой
Привела их намного восточней?