Прости, зазнобушка, прости,
сдержать порыва я не в силах -
синицы рвутся из горсти,
прыщи не имут клерасила,
а тёплый воздух в щели бьёт,
коты прозрачно намекают,
что нынче каждый идиот
любвеобильно неприкаян
и счастлив призрачность оков
и предрассудков сделать явью.
Среди весенних дураков
я - не последняя раззява:
жгу зимних выгод шелуху,
сквозь дыры в брюках зёрна сыплю
и с ником "Ктулху" на слуху
у тех, кто ночью стонет сипло,
кто железяками гремит,
кто по балконам тырит банки.
У них хронический ринит,
их видят нервные гражданки,
но тайну держат при себе,
как знак сезонных обострений...
А я играю на трубе,
на водосточной блюз сирени,
поскольку март - почти что май,
поскольку ты ещё на связи,
поскольку, выжив из ума,
залез на дуб - и страшно слазить.
Пусть я местами не Брэд Питт,
мои упорство и нахальство
прости и мой вокал терпи,
раз в этом доме ты пентхауз
сняла!