В краю  оливок  и маслин жил бард. Он звался Лин.
Его папаша был кентавр, а мама – соловей.
Он пел так сладко, будто мёд густой и вкусный лил,
А на кифаре и дуде Орфея был резвей.

Зато  сосед его Геракл был ратных дел мастак.
Он гнул быков и львов душил, рукою силача.
Он ел, и мускулы качал, копя себя для драк.
И, встретив Лина на тропе, пугал его, рыча.

Я знал многоборца – он  вечно был занят  борьбой.
А дар  стихотворца воздушен, как шар голубой.

Но как-то Музу  повстречал Геракл у ручья
И всё в ней радовало глаз, и всё будило пыл.
И он схватил её за всё и молвил – будь моя!
Но тут вдали заржал Пегас – и Музы след простыл.

И стало тихо, и герой прозрел в той тишине,
И в дом к соседу поспешил, мол, дай мне песен, бард!
И тут же взял  кифару в плен  и вдарил по струне,
Как в битве бил  полки врагов, когда входил в азарт.

Я видел атлета – он был от себя без ума.
А Муза  поэта всегда выбирает сама.

Судьба, сведя бойца с певцом, меж ними вбила клин,
Увы,  сказал Гераклу  Лин –  ты бездарь и дурак!
А тот вскипел, как бурный понт… И вот в Аиде Лин.
Его кифарой по башке сразил  герой Геракл.

Ну, а затем в лесу глухом, при свете светлячка,
Он взял с лихвой от Нимфы то, что Муза не дала,
Такие были мужики и нравы в те века,
А  доля барда и сейчас всё также тяжела.

Мы все тут при деле, в поту, засучив рукава.
А бард в беспределе безмолвия ищет слова…


                                ***