Мой бедный Крым, ты снова просишь лета,
Стыдясь  своей февральской наготы.
Я узнаю на улочках нелепых
Твои средневековые черты.

Вот эти чуть прищуренные окна,
В которые заглядывать не смей,
И  плач муллы, протяжный и холодный,
Над мусульманской вотчиной своей.

Ты, как герой забытого романа,
Сегодня нелюбим и одинок.
Ты целишься из старого нагана
В свой утомлённый памятью висок.

Мне жаль тебя. Но всё-таки послушай:
Не всё ещё пока предрешено.
Наверное, ты был когда-то дружен
С лукавым и искрящимся вином.

Нектар весны – возьми его, попробуй!
Ты так давно не  пел  и  не  кутил.
Нам предсказали дальнюю дорогу,
И дай нам Бог, по ней теперь пройти.