***
В горячке возвышенной страсти
Из охры, сурьмы и белил
Затерянный в бедности мастер
Творит свой сверкающий мир.

Он пишет в глухом исступленьи
Заброшенный,старый,больной,
А окна сжимает забвенье
Безжалостно-черной волной.

Все ближе черта, за которой
Ни смеха, ни слов, ни тепла,
Где вечность смывает узоры
Из наших имен со стекла.

Откуда мы, что мы и где мы?
За что эти глыбы тоски?
Но чем беспощаднее тема,
Тем чище и ярче мазки.

Художник до смерти ребенок,-
Послушник неведомых звезд.
Но как беззащитен и тонок
Испачканный радугой холст!

Как хочется света и ласки.
Просить? Но кого и о чем?
Горят беспокойные краски
И вечность стоит за плечом…