Февраль на душу накатил.
Уж я давно отвык от лета.
В Баварии то льют дожди,
то мокрый снег и мало света.
Застыл над Майном парк пустой,
самодостаточен, спокоен.
К чему вот только эти двое,
что не торопятся домой?

Что с ними было со вчера –
река подслушала некстати.
Какая грустная игра
под тихий всплеск на перекате.
Ах, что тот росчерк на воде!
Храни молчание о тайном,
как Майн, замкнувшийся в себе,
как тени парка Вайцхёхайма*...
Закрыто всё в своей судьбе.

Когда ж мы встретимся ещё,
уже привыкнув не встречаться?
Рука ложится на плечо:
пора, пора, мой друг, прощаться,
тоску не вырвав из груди,
опять лететь в автомобиле
по эмигрантскому пути
туда, где мы когда-то были...
Но не вернуться, не найти...

Февраль на душу накатил...