О, как мы опрометчивы порой!
Что привело меня в тот угол зала,
Где Вы, не покидая пьедестала,
Похитили так ловко мой покой?

Уж  скоро час брожу я сам не свой,
Рисуя с беспардонностью нахала
Все то, что маскирует покрывала,
Вдоль  тела ниспадающего, крой.

Поклонники слоняются гурьбой.
Им созерцать Вас, видно, тоже мало…
А я все жду, чтобы Судьба послала
Какой-то знак. Кивните головой!

Да, видимо, пуста моя затея –
Не скульптор я, а вы – не Галатея!