Мой друг, мне подступает к горлу
Содом под стилем «постмодерн».
Стою, как столб – худой и голый –
Вдоль трассы псевдоперемен.

Я больше не могу по моде
Стрелять из окон с двух шагов;
Они мне отвечают: «Можешь,
Ведь это просто – бить ногой».

Поэзия – окурки в урне.
Навал экипировки фраз.
Шьют в консерваторы и дурни
За незатейливый рассказ.

Я больше не могу сражаться
В ущерб весеннему ручью.
Сижу, пытаюсь бить на жалость
(На, разумеется, твою).

Мой друг, пойми: мне страшно клево,
Что ты – «заядлый ретроград».
Старинный, как простое слово
И вечный, как тот самый град...
                                   З, 7 марта 2007 г.