Все так. И каждую весну
Мы приближаемся к дуэту,
И повторив природу эту,
Отходим медленно ко сну.

Года и опыт нажиты.
Но разве это жизни опыт
Того, кто боль ошибок копит
И нюхает, как нашатырь?

Смущенье мыслимо от них,
От них — когда снимаешь с полок
Забытых ощущений всполох,
Непоправимых, неродных.

Любой, кто утверждал, не глуп,
Что кровь бывает цвета флага,
Как будто это только влага
С любимых губ, с уставших губ.