Лица встречных – что-то вроде киселя.
Метров с дюжины – заблюренная фреска.
А вот сны с тактильным градусом руля –
ясно-ясно.
Чётко-чётко.
Резко-резко.

Вдруг и до сих пор действительны они,
эти храбрые фабричные настройки!
Зоркость смазалась до дна? Бери чини:
я тем временем посплю на чистой койке.

Разрешения слепых моих мытарств
заждались небось друзья на случай встречи.
Налетаюсь всласть, пока тампон подаст
практикант в лосьоне мятно-огуречном.

На какой расклад настроен давний друг,
так хотевший утвердить в невежде аса, –
даже спрашивать боюсь на фоне груд
перемешанного с бамперами мяса.

Дал бы знать, стремиться в гору или как...
Если нет – зачем фортуну караулить?
Время пивом из дырявого кулька
утекло в четырёхмерные кастрюли.

Всё проспал – хотя тогда ещё не дрых
между играми "молчанка" и "зарница",
а мечты о гонках – дело молодых
со сценарием пожившему присниться.

Если что – на новой станции метро
в светло-бежевом пилоне, содой мытом,
позабыв про оторвавший старость тромб,
лет на тысячу залягу аммонитом.

Буду видеть, как усталый машинист
тормозит – а сам разглядывает шпалы.
Друг услышит, как пилон орёт "очнись!"
в зоне риска, что ресурсы исчерпала.