Ленится солнце в сонных небесах –
всё норовит и спрятаться, и скрыться.
И двойкой – жирной, плотной что гусак –
сменилась топ-тростинка единица.

Воображенью снова благодать.
Едва лишь стихнет шумных будней суеть,
стучится Осень в чью-нибудь тетрадь.
И непременно где-нибудь танцует.

Снимает Осень тёмное пальто.
И знает, видя чистую страницу,
что быть ей снова дивой золотой
и вездесущей рыжею лисицей.

Читает Осень с грустью, наяву,
как дикой медью называет кто-то
её парную лёгкую листву,
на хлеб холмов намазанную мёдом.

И ясно всем (хоть, может, и не сразу):
Поэзия накрылась медным тазом...