Как будто бы дождик...
А будто и нет...

А может быть,
просто,
залётные слёзы
замерзшей в жару
поседевшей берёзы,
ростовской...

И кто виноват, что
фантазии эти
никто не поймёт...

Ни дети,
ни йети.

Ни те, кто в ответе,
когда, наконец,
и меня
ностальгия сгрызёт.