на Почтовой площади у метро играют Personal Jesus, думаю, что я могу назвать своим:
квартиру, полученную родителями в стране,
которая распалась, когда мне не было десяти,
страну, от которой у меня паспорт в синей обложке
мужчин, которые не говорили, что мы друзья,
потому что даже для дружбы не было общих тем
я не хотела принадлежать никому, даже себе не принадлежала
тело, которое не знало, что я хочу от него, сжималось в комок,
чтобы привлекать меньше внимания в пространстве
несколько языков, которые требуют определить, кто родней
я не знаю, в чем смысл, в словах его остается всё меньше
я смотрю на темную воду, на горячий лоб капает летний дождь
на разгоряченную зноем дневным кожу
я считаю капли дождя, иду к метро мимо Personal Jesus