По сырым переулкам бродит, потерявшая время, осень… так устроено, брат, в природе, что тепла уже не приносит. Навевает дождями скуку, проникает ветрами в душу, растекается влажным звуком, в острова превращая сушу. Растворяется в перелеске, затерявши следы средь листьев… И прекраснее нету места для прочтения старых писем, чем родной и укромный угол у камина, и кресло с пледом, запах кофе на всю округу… И сценарий, что нам неведом, превращает ненастный вечер в романтическое свиданье. Память будит былые встречи, разжигая огни мечтаний. И мелодия льётся свыше, опускается плачем скрипки… Ну, а дождь всё стучит по крыше, вызывая тепло улыбки… 30.10.2016 г.
|