На углу мостовой – одинокий трубач…
Мерно пальцы хрустят, песнь уносится в небо.
И труба издаёт то ли крик, то ли плач.
Да и сам-то чудак – то ли быль, то ли небыль.

Блюз усталой души он играет в ночи.
Его зрители спят, ловко сбросив одежды.
Только где-то в окне пламя тёплой свечи
освещает мечту и вселяет надежду.

Город нервно дрожит в синем сне фонарей.
Ветер старый причал осыпает позёмкой.
Перекрёстки дорог, океаны морей
и снежинки к ногам мягко сыплются с ёлки.

Одержимый трубач… так ли он одинок?
Эти звуки летят по порталам из сердца
мириадами слов, что сказать он не смог.
И скрипит на ветру приоткрытая дверца…