Хруст бумажного тумана
Вдалеке, потом – вблизи.
Звука много, света мало,
Луч не греет, а скользит.

Весь до мысли обнажённый,
Ты таков, как есть, теперь.
Лист не жёлтый, а сожжённый…
Чует страх осенний зверь…

Быть тебе отважным трижды,
Сотворив из мыслей явь!
Звук, которого не слышно,
Свет по имени назвав…
9.09.17