Женщинами можно упороться: эти чудеса необратимы. Но другой вопрос, когда ты – просто Валька Бегунов у бригантины. Смотришь, как трепещет поворотник – забываешь, что оставил дома. Как я рад, что мой поступок грохнет юбилейный сбор металлолома! И вот если вместо этой страсти жизнь тебе суёт две жирных сиськи, – ты сначала думаешь о трассе, а потом – о супе из таксистки. Хрупкой нервной сеткой рвёшь оковы, крови тратя, как на соцреформу, а из нор вылазят Равенковы – ну, и нарушаем уговор мы. Отстраняет нас парадный слалом. В семь китов под килем слабнет вера. Знать бы, кем во взрослой жизни стал он – Валька, ясен перец. Не Валера. Проще с тем, кто ярко сухопутен: пара глаз, мурлыканье кардана… Почему мешать должны – то Путин, то военкомат, то лапоть драный? А нимфетки смотрят сквозь вуальки вслед бродяге в стоптанных кроссовках – вянут заплетённые фиалки после взгляда барского косого. К счастью, не они – моя зазноба. Будь Творцом – и Еву я б не делал. Да, нужна работа хлебороба. Но не в рамках песни корабела. |