Из недомолвок
из пустот
из узелков утихших нот
из слепков дыма без огня
из свето-тени, блико-тьмы
из жара в озере зимы
из лета, вросшего в полет
из тиканья чужих часов
из устных осени основ
из вешних вещих невещей
из ожидания надежд
из ностальгии по концу
из позаброшенных могил
с крестами типа взгляд и взгляд
из зрения
из слепоты
из человеку человек —
иллюзия, что братец волк
и наконец последний штрих
один-единственный кирпич
из теплой шероховатой глины
обожженный твоими чуткими ладонями
обжигающий их своей желанной тяжестью
и
все здание рушится?