Пятница. Утро, прохладой сквозящее,
Тучки барашками белого цвета.
Люди, куда-то так рано спешащие,
Будто бы осень уже, а не лето.

Пятничный рынок — палатки скворешнями,
Юркие бабушки, сумки с котомками.
Лица знакомые — все они здешние
И все трещат голосишками звонкими.

Метровагоны, в тоннелях свистящие,
Дворник с газетою у перехода —
Все это утро, как мы, настоящее,
Как и грядущая завтра суббота.