Я в зеркале себя не узнаю.
Душа не приживляется к морщинам.
Давно ли был так беспредельно юн
и радовался жизни беспричинно?

Душа не приспособлена стареть,
она со смертным телом в вечном споре.
Ничто не исказит её портрет -
душа желает быть всегда в мажоре.

Я тело беспокойное виню
в излишествах, что тратит на потери.
И эту бесконечную войну,
то с этими лукавствами, то с теми.

Пытаюсь их враждебность примирить,
бессмысленность протестов очевидна.
Умерить разрушений ходкий ритм,
и меньше есть мясного и повидла.

Пусть моды писк мне не восстановить,
фасад достиг иного благородства.
Но молодость ещё живёт в крови
под маской мачо - шуточного сходства.