Не верь написанным словам,
Они, как тень чужого счастья,
Как ветхий опустевший храм,
Как тополь, сломанный в ненастье...

За чернотой холодных букв –
Лишь скорлупа, а птица - в небе,
Поверь во встречи, в боль разлук
И в города, в которых не был.

Поверь в мозоли на руках
И в набежавшие морщины,
И в чей-то несказанный страх
За жизнь и дух солдата-сына...

Не сыщешь радость в толще книг,
Сменяй их лучше на гитару.
Поверь же в трепет рук моих
И в то, что я еще не старый...