Мир сузился до комнаты одной и гордостью в нём мебельная рухлядь. Борюсь я словом с болью головной, а ты гремишь кастрюлями на кухне. Слова с утра поют, как петухи, а мысли в полудрёме, к пенью глухи. Порой на лист ложатся и стихи, улавливая запахи из кухни. Мне бодрость дарит клён, что за окном. Ликуют листья, хлопая в ладошки. Мне флоры мир любимый и родной, и в ревности запутался немножко. Клён рад со мной печали разделить, пока листва на ветках не пожухнет. Любовь и жизнь - влекущий нас магнит, но даже он питается на кухне. Я без тебя потерян, сам не свой. Беспомощен и уязвимей мухи. И, если я пока ещё живой, то потому, что рядом ты, на кухне. |