Вдоль напряжённых линий силовых,
по полю времени, по анфиладам камер,
бреду угрюмо и смертельный номер
ходьбы сквозь бездну не внушает страх.

Ведь плоть – всё время вдоль, и даже дух –
не поперек вползает в чёрный юмор.
Молчит обсосанный веками мрамор,
не провоцируя ни плач, ни смех.

Но кто-то нарушает вдруг лояльность,
пересекая линий параллельность,
скрываясь в хронопене с головою.

Захлёбываясь, телом разрывает
благообразный правильный поток…
И брызги света прожигают мрак.