Мимо летят слова
Эхом прошедших дней.
Скошена трын-трава,
Выжжена до корней.

Сброшен страстей накал.
Слышится, как в бреду:
– Лучшего я не знал!
Лучшего не найду!

Не говори «Всё там…»,
Не говори «Все так…» —
Рано прощаться нам.
Ветрено. Стужа. Мрак!

Сможешь ли ты понять,
Как нелегко идти
К цели, чтоб не застрять
Где-то на пол пути?

Да, я схожу с ума,
Долго ли до беды?..
Страшно, когда — туман,
Ночь и следы… следы…

Ветру я вслед кричал:
– Не накликай беду!
Лучшего я не знал —
Лучшего не найду!

Холодно до чего.
Ветер, печаль развей,
Много для одного,
Больше, чем жизни всей!