А дождь устал казаться чьей-то болью,
Он одиноко шлепает по улицам
И смотрит, как дома чуть-чуть сутулятся,
Когда он их касается ладонью.

А листьям надоели расставания,
С озябших веток улетая в вечность,
Они восьмеркой пишут бесконечность
И гладят тротуары на прощанье.

И мы с тобой не прижились, не прожили
Каким-то неумелым богом сплетены,
Мы разойдемся, как пустая сплетня и
Быть может, где-то встретимся…прохожими.