Столетие с твоих неленных слов;
Три десятины, с малым, до стонетия утраты…
Но слышен твой
                     гортанный турий зов,
    Не песченный чужой землёй,
    Изыдернут холопьем из родной,
Но - карборунью влитерен в литые
                                                  чудо-латы.
Укромна не к добру
                 юдоль священнословья:
Подымут веки некие, отнюдь не все.
И потому – на лютой страже
                                       клятвенной
                                       посмертной воли
                     Тот выстоит - кто сам неистов;
И ветер густ
в нарбутовом его плаще