Не касаясь коры, постою у березы…
Ветер путает ветви, сдувая снега.
Она, милая, спит в глубине своей грезы,
На окованных льдом серебра берегах.
Я не трону теплом, ее вымерзших веток,
И не стану будить нежностью своих рук.
Она, милая, спит в глубине своей где-то,
Замер в ней до весны сердца белого стук…
Я с ней встречусь потом, когда чудные серьги,
Приукрасят наряд у нагой красоты,
Обниму ее, милую, и услышу стук сердца,
И она мне вдруг скажет:
"Ну, здравствуй, как ты?"
26.06.2010