Тучи столпились: с дождя – на дождь.
Ветер кружит в ля-миноре листья.
Белые-белые пальцы… дрожь.
Бледные поздней любовью лица.

Скованной, скрытой – одно табу.
Я Ваши пальцы отнюдь не грею!
Жар поцелуя черкнёт по лбу…
Я встрепенусь и замру. Старею?

Брызнет лучами хмельными взгляд.
Я ощущаю огонь кинжальный.
Знаете, милая, как болят
Прикосновения пальцев жадных…