Ты, прав, моим стихам не нужен плед.
А главное, уже не нужен плащ…
Иду по кромке,  в свой же метя след:
Сама себе конвойный и палач.

А мимо, мимо – люди без голов,
Косые взгляды в роговых очках....
В «Домашней кухне» – разогретый плов
И чай… Барашек облака в руках,

Как обморок…И – брат, ты не пове-
ришь, что за мука! – дождеглазый стих…
Кленовый лист, – как крест.
Как выкрест – век.
И все путем.
И мне его нести.
                                               11 сентября 2009 г.