Проходят дни, идут недели -

Их месяцы сбивают в стаи,

Скорее чтобы улетали,

Пока не грянули

метели...

Потом,

из тёплых палестин,

Уже года летят к гнездовьям,

Всё прирастая поголовьем

Перо меняющих

седин...